Y, como viene siendo costumbre desde hace unos meses, Jeanne me espera en mi pequeña cama, desnuda, con su pelo ondulado y negro esparcido armoniosamente de cualquier manera sobre la almohada, y en posición sugerente; llamándome. Siempre está allí esperando. Siempre está allí, aguardando. Siempre allí, disponible. Para sacarme una sonrisa, pequeña pero vigorizante, fuera como fuese la jornada. Me alegro siempre de verla. Me trata bien. Es complaciente. No objeta, es objeto; y lo sabe, y no le importa.

Porque está allí para hacerme feliz. Nada más.

Porque es mía.

La mujer de Pifanne es mía.

-Qui es tu?

-Je suis Jeanne.

-Jeanne? Je ne te connais pas.

-Oui, tu me connais.

-Comme...?

-Je suis la belle fille qui t'aimera. Je suis ta putain.

Supongo sabéis que correría por el infierno si me esperaseis al final de este, con todo vuestro ser abierto a mi vigor.

Orfeo y Eurídice de Arno Breker

Corría por Gloria; para beber de su cáliz.

¿Los ángeles tienen madre? De la tierra no brotan... Sí, la tienen.

Pero dada al trato con los hombres, se halla corrupta y su feminidad se rebela automutilándose, tratando de hacerse nadie. Sin seña, sin identidad.

Los manantiales están envenenados.

En el delta los peces perecen.

Y al sol se tuestan esqueletos desnudos.

Octubre loco. Aurora encañona a Pedro; las hormigas le muerden en los pies.

Sobre verdes campos el hombre yace entre rojas hojas de arce.

Rodeado de cuervos y visitado por conejitos. Hugh Hefner se avergüenza.

La arena del desierto produce picores; preguntádselo a la reina si no me creéis.

Los indios se defienden de ella dando tomahawkazos al aire al ritmo de tambores y cantando I wanna be cherokee. Pero eres Iroqués, te jodes.

En courant van tres hombres, el trío cutuclâs, perseguidos por altiplanistas-progres-salteadores-de-caminos acompañados de un ogro apestoso, clavándoles flechas en el ano. Todo por "osar" celebrar el Triunfo de su Voluntad.

-¡Viva el Hombre! ¡Viva el Individuo!

-Che, ¿qué dices, pibe? ¡Viva la comuna! ¡Viva la Gran Unión! Ahorita vete a plantar naranjas al koljós si no quieres que te sodomice con la hoz.

Una cutre habitación de motel. Desde la ventana, el automóvil aparcado, la noche y la niebla. Cuervos.

Un revolver -el de Richard-, una bala -bañada en plata-, cañón en la sien... ¿Y luego?

Clic.

¿Bang?

¿Pincelada de color en la pared?

Parece que está de moda la actitud nudista -censurada- a la hora de hacer videos musicales.

España: Cycle - You talk too much

Francia: Make the girl dance - Baby baby baby

Ucrania (¿Seguro?): Nikita - Верёвки

Y según he leído por ahí, hay más pero yo solo conozco estos.

-

Y luego está lo nuevo de Rammstein, que es para comer aparte.

<<...muertos...

...Octubre...

...su viento melancólico en torno a sus mármoles,>>

Nace Uróboros, la Víbora.

Mordedura y lento veneno que consume. Cansancio; mortandad.

-

Hay manchas de sangre, algunas partes del texto son ilegibles:

¡NO CAIGAS DE NUEVO!

¡DÉJALA ____

SABES DE SOBRA________

___________ Y PENSAR __

____________NINGÚN BIEN.

___ FELIZ!

-

¿Resistirás? Estas condenado al infierno.

Lo sabes. Volverás a pecar, Maestro del Eterno Retorno.

dariPod: Nirvana - About a Girl

El sonido de aquella moto era lo único que se oía en la oscura urbe alumbrada por farolas de ojos guiñantes cuando nuestro protagonista se dirige a su feudo tras una noche de juerga. Pelis francesas viejas y raras -como todas las películas galas- y festivales aedos de poesía memorizada-improvisada de gusto dudoso. "Dos, mi polla es para vos." "¡Ay, Lolita! Tócame la cosita."

Se cruzó con un tal Nacho Vegas acompañado de una Christina Rosenvinge que predicaba, entre humo de cigar que sortia de su boca, que este verano había sido fatal. Iban camino de Perdición; local de mala muerte cuya entrada parecía una Boca de metro. Cócteles, humedad y ratas; tralará.

Tras casi morir atropellado, el chico se juntó al cano loco entrañable cuya logomaquia concluyó con una sentencia: dios es un dictador que tarde o temprano acaba liquidándonos a todos.

Continuó bajo gotas de lluvia ácida con la americana raída bailando jazz. Cutuclâs!

Llegó a casa. La condesa Ladmia luchaba contra el ser de desesperante aullido en las tierras condales desordenadas. Pero él no prestó atención, asuntos le requerían en la capital, Darau, donde le esperaba Jeanne, su concubina.

-

Dedicado a LSD, mi secuestradora.

-

dariPod: The Jam - Down in the tube station at midnight

Decepcionante...

436 personas en un Recital.

dariPod: Akira Yamaoka - Angel's Thanatos

Hay un nombre escrito en la lápida:

"Miriam K.  Traidora."

Y ya he vuelto a ingresar en ese manicomio de entrañables majaderos a los cuales quiero, aprecio, admiro, amo; y también rechazo, allí hay de todo.

-Yo soy Napoleón. Vive la France!

-Yo soy Lenin. Пролетарии всех стран, соединяйтесь!

-Yo soy anarquista; o eso creo. ¡Viva...! Eh... ¡Viva!

-Yo no se que soy.

-Yo soy Yo.

¡Adelante, compañeros de ideas trasnochadas! Vivamos un año más entre estas paredes sin más ataques que comentarios afilados. Paseemos por el ágora, mercado de ideas. Odiémonos unos y amémonos otros. Pintemos escuelas en cuadros con nuestros cuerpos como pinceles -desnudos- bañados en colores; ectoplasma que queda sobre los muros de esta Babilonia para dar constancia de nuestro paso a los retoños. Fotografiémonos en la escalinata. Y recibamos coronas de laurel.

La escuela de Atenas de Rafael Sanzio.

Y el día nueve de octubre se estrena Ágora de Alejandro Amenábar.

Hipatia, te queremos.