¿Los ángeles tienen madre? De la tierra no brotan... Sí, la tienen.

Pero dada al trato con los hombres, se halla corrupta y su feminidad se rebela automutilándose, tratando de hacerse nadie. Sin seña, sin identidad.

Los manantiales están envenenados.

En el delta los peces perecen.

Y al sol se tuestan esqueletos desnudos.

Octubre loco. Aurora encañona a Pedro; las hormigas le muerden en los pies.

Sobre verdes campos el hombre yace entre rojas hojas de arce.

Rodeado de cuervos y visitado por conejitos. Hugh Hefner se avergüenza.

La arena del desierto produce picores; preguntádselo a la reina si no me creéis.

Los indios se defienden de ella dando tomahawkazos al aire al ritmo de tambores y cantando I wanna be cherokee. Pero eres Iroqués, te jodes.

En courant van tres hombres, el trío cutuclâs, perseguidos por altiplanistas-progres-salteadores-de-caminos acompañados de un ogro apestoso, clavándoles flechas en el ano. Todo por "osar" celebrar el Triunfo de su Voluntad.

-¡Viva el Hombre! ¡Viva el Individuo!

-Che, ¿qué dices, pibe? ¡Viva la comuna! ¡Viva la Gran Unión! Ahorita vete a plantar naranjas al koljós si no quieres que te sodomice con la hoz.