Ayer, rebuscando entre papeles viejos me encontré unas fotos y unas reseñas de cierto día en el que amigos ya pasados y yo estuvimos un día entero jugando al paintball. Recordé ese día, especialmente la última batalla, la de los montañeses.

Era el último enfrentamiento antes de irnos a casa. Estábamos en la zona alta del campo de batalla, de ahí lo de montañeses, atrincherados tras setos y maderos tumbados, rodeados por el bando enemigo cubierto tras los árboles. Tras nosotros nada había, retroceder sería abandonar el campo; por los tres lados restantes, enemigos. En nuestro agujero resistíamos gallardos con munición menguante. No había escapatoria, pronto no tendríamos con que hacerles frente. Así decidimos realizar un último acto desesperado: saldríamos de nuestro cubil, correríamos colina abajo y agotaríamos la poca pintura que nos quedaba.

Nos pusimos en posición y al primer grito saltamos el parapeto; cargamos chillando cual furias. Emulamos a Lawrence Chamberlain en Little Round Top. Solo que aquí el fuego no era real, y no nos alzamos con la victoria; nuestros cuerpos acabaron cubiertos de pintura, responsables de los verdugones de mi cuerpo que contemplé ante el espejo.

Creo fue ese el día el último en el que nos reunimos.

También fue el día en el que creí haber matado a un hombre. El momento más angustioso de mi vida.

En resumen: Un gran día.